Era uma vez uma menina chamada Antônia, que fazia aniversário de cinco anos. Ela tinha visto na festa de uma amiga um bolo enorme de três andares, com glacê azul e uma coroa de açúcar em cima. "Eu quero um igualzinho!", pediu. Mas naquele mês o dinheiro em casa estava curtinho. Então a vovó Lourdes arregaçou as mangas e passou a tarde inteira na cozinha. Bateu massa, untou forma, errou, começou de novo. No fim, saiu um bolo de chocolate... meio torto. De um lado mais alto, do outro mais baixo, com a cobertura escorrendo torta também. Quando Antônia viu o bolo, o rosto dela murchou. "Não é igual ao da festa...", disse baixinho. A vovó ficou quietinha, limpando as mãos no avental. E foi aí que Antônia reparou: as mãos da vovó estavam cansadas, com farinha até no cabelo. Ela tinha passado a tarde toda ali, só pra ela. Antônia olhou de novo pro bolo torto. E de repente ele pareceu diferente: cada pedaço torto era um pedaço de amor. Ela correu e abraçou a vovó pela cintura. "Vovó... esse é o bolo mais bonito do mundo. Porque foi você que fez. Obrigada." Na hora do parabéns, todo mundo disse que era o bolo de chocolate mais gostoso que já tinham comido. E era verdade. Porque bolo feito com amor tem um ingrediente que nenhuma loja vende. Antônia dormiu naquela noite agradecida — não pelo bolo que ela quis, mas pelo bolo que ela ganhou.