Era uma vez uma menina chamada Lia, que usava uma capa amarela como um raio de sol, presente da avó. Um dia, a mamãe pediu: "Lia, leva essa cesta de pães pra vovó. Mas presta atenção: vai pela estrada de pedrinhas, que é mais longa porém segura. Não corta pela trilha do bosque, ouviu?" "Ouvi, mamãe!", disse Lia, e partiu saltitando. No caminho, ela chegou na bifurcação: de um lado, a estrada de pedrinhas, comprida, dando voltas. Do outro, a trilha do bosque — sombreada, cheia de flores, e muito mais curta. "A trilha é tão mais rápida...", pensou Lia, parando com um pé em cada direção. "A mamãe nem ia ficar sabendo." Mas aí ela lembrou de uma coisa que a vovó vivia dizendo: "Quem cuida de você enxerga perigos que você ainda não aprendeu a ver." A mamãe conhecia aquele bosque desde menina. Se ela disse pra não ir... devia ter um porquê, mesmo que a Lia não soubesse qual. Lia respirou fundo e escolheu a estrada de pedrinhas. Cantou, contou passarinhos, e chegou na casa da vovó com os pães quentinhos. Foi na janela da vovó que ela descobriu o porquê: naquela semana tinha chovido muito, e a trilha do bosque estava alagada, com o riacho transbordando bem no meio do caminho. Um lenhador quase tinha se machucado ali na véspera. "Sua mãe sabia da chuva", disse a vovó, servindo o chá. "Você não sabia — mas obedeceu mesmo assim. Isso é que é sabedoria de gente grande, minha flor." E a Lia voltou pra casa pela mesma estrada de pedrinhas, entendendo um segredo importante: obedecer quem ama a gente não é perder liberdade. É ganhar emprestados os olhos de quem enxerga mais longe.