Era uma vez uma princesa chamada Aurora Lis, que ia ao grande baile do reino com o vestido mais esperado do ano: azul-celeste, bordado com fios de prata, encomendado meses antes. No caminho pro baile, a carruagem parou: uma família de camponeses estava na beira da estrada, ao relento, porque a chuva tinha derrubado o telhado da casinha deles. As crianças tremiam de frio, enroladas uma na outra. A princesa não pensou duas vezes. Desceu da carruagem, tirou a sua capa de veludo e enrolou as crianças. Ajudou a mãe a recolher o que dava da casa. E, quando a barra do vestido azul-celeste rasgou num prego da cerca, fazendo um rasgão enorme, ela nem parou pra olhar: tinha coisa mais importante nas mãos. Só depois de acomodar a família na hospedaria da vila — paga do próprio bolso — é que a Aurora Lis seguiu pro baile. Chegou atrasada, sem capa, com o cabelo desfeito pela chuva e o famoso vestido rasgado e enlameado na barra. O salão inteiro cochichou. "Que vergonha!", sussurravam algumas damas atrás dos leques. "Uma princesa nesse estado!" Mas o velho rei, o avô dela, atravessou o salão inteiro, tomou as mãos da neta e perguntou apenas: "O que aconteceu, minha flor?" Ela contou. E o rei, virando-se pros convidados, disse alto: "Olhem bem este vestido rasgado. Ele está mais bonito hoje do que quando saiu das mãos da costureira. Porque agora ele conta uma história — e é a história que dá valor às coisas, não a prata." A Aurora Lis dançou a noite inteira com o vestido remendado. E anos depois, quando virou rainha, guardou aquele vestido numa moldura no salão do trono — rasgo e tudo — pra nunca ninguém esquecer: o que vale de verdade não é o que a gente veste. É o que a gente faz enquanto veste.