Era uma vez um menino chamado Enzo, que tinha um superpoder secreto: era rápido como um relâmpago. Corria mais que o vento, amarrava o cadarço num piscar de olhos, e ninguém nunca ganhou dele no pega-pega — porque ele deixava os amigos ganharem, de vez em quando, pra ser justo. Um dia, teve prova de matemática na escola. E o Enzo... bem, o Enzo tinha passado a semana brincando em vez de estudar. Na hora da prova, olhou pras continhas e não sabia quase nada. Foi aí que veio a tentação. Com a supervelocidade dele, era facílimo: num piscar de olhos, dava pra olhar a prova da Valentina, a melhor aluna da sala, copiar tudo e voltar pro lugar. Ninguém veria. Nem a professora, nem a Valentina. Ninguém no mundo... menos ele mesmo. O Enzo ficou com o lápis parado no ar. Ele lembrou do combinado que fez com o vovô quando descobriu o poder: "Poder de verdade se usa pro bem. No dia que você usar pra enganar, ele deixa de ser um dom e vira um truque." O Enzo respirou fundo... e fez a prova sozinho. Devagar, aliás — pela primeira vez na vida, devagar. Acertou umas, errou muitas. A nota veio baixa, e ele levou a prova pra casa com o coração apertado, mas limpo. "Tirei nota ruim, vovô. Mas foi a MINHA nota ruim", contou. O vovô sorriu orgulhoso: "Então essa nota vale ouro. Agora vamos estudar juntos pra próxima?" E estudaram. Na prova seguinte, o Enzo tirou uma nota boa — devagar e sozinho. Porque ele entendeu que existe uma coisa mais rara que a supervelocidade: a honestidade de quem podia enganar... e escolheu não enganar.