Era uma vez um homem chamado Simeão que morava à beira de uma estrada empoeirada, longe das cidades, porque sua pele estava doente e ninguém podia chegar perto dele. Ele vivia junto de outros nove homens na mesma condição, numa casinha de pedra afastada, todos separados de suas famílias havia anos, todos esperando um milagre que parecia nunca chegar. As noites eram frias ali, e os dias pareciam sempre iguais: comida deixada de longe por parentes que não podiam se aproximar, e o silêncio de quem já quase desistiu de sonhar com voltar para casa. Um dia, ouviram dizer que um homem chamado Jesus estava passando pela estrada, curando pessoas por onde passava. Simeão sentiu o coração bater forte, mais forte do que sentia havia muito tempo. Ele era estrangeiro ali, samaritano, e sabia que muita gente nem olhava para pessoas como ele — nem por causa da doença, nem por causa de onde vinha. Mesmo assim, quando viu a figura ao longe, gritou junto com os outros, parado no limite que a lei mandava manter: "Jesus, mestre, tenha piedade de nós!" Jesus parou. Olhou para o grupo, um por um, sem desviar o rosto como tantos outros faziam, e disse apenas: "Vão mostrar-se aos sacerdotes." Não tocou em ninguém, não fez gestos grandiosos, não prometeu nada em voz alta. Só pediu que eles caminhassem, confiando, mesmo sem ver ainda nenhuma mudança na pele. Os dez saíram andando, um atrás do outro, em silêncio, sem saber se aquilo ia dar certo. E, no meio do caminho, algo estranho aconteceu: a pele de Simeão começou a mudar. As manchas escuras foram clareando, a força voltava aos seus braços, o cansaço que carregava havia anos parecia escorrer para fora do corpo. Ele parou, olhou para as próprias mãos, depois para os companheiros, e viu o mesmo acontecendo com todos eles. Estavam curados! Os outros nove saíram correndo, cada um para seu lado, gritando de alegria, ansiosos para abraçar suas famílias, para voltar a trabalhar, para dormir de novo dentro de casa. Ninguém podia culpá-los — eram anos de espera guardados dentro do peito, prestes a explodir em festa. Simeão também correu um pouco, o coração disparado, pensando na própria família, na própria cama, na própria vida esperando por ele do outro lado da estrada. Mas, no meio do caminho, ele parou. Alguma coisa dentro dele puxava para trás. Pensou em seguir os outros, em ir direto para casa, em não perder mais nenhum minuto. Afinal, quem ia notar se ele fosse embora como todo mundo? Mas Simeão se lembrou do rosto de Jesus, da voz calma que nem precisou gritar para curar, do jeito como ele tinha olhado para cada um deles como se realmente importassem. E decidiu, ali parado no meio da poeira: antes de qualquer coisa, antes mesmo de ver sua família, ele precisava voltar. Deu meia-volta e correu — não para casa, mas para trás, pela mesma estrada empoeirada, com o coração batendo tão forte quanto quando corria para frente. Encontrou Jesus ainda parado com seus amigos, conversando. Sem se importar com quem estava olhando, sem se importar que era estrangeiro ali, Simeão se ajoelhou bem na frente dele, com o rosto quase no chão, ofegante, e disse, alto, para todos ouvirem: "Obrigado. Muito obrigado." Jesus olhou ao redor e perguntou: "Não foram dez os curados? Onde estão os outros nove?" Depois olhou para Simeão, ajoelhado, com a poeira da estrada grudada nos joelhos, e disse: "Levante-se e siga seu caminho. Sua fé te salvou." Simeão se levantou com um jeito diferente de andar, mais leve, mais inteiro. Não era só a pele que estava curada agora — era como se algo por dentro também tivesse sido consertado. Ele seguiu para casa, mas dessa vez levava consigo não só a cura, mas a lembrança de ter voltado, de ter dito obrigado quando podia simplesmente ter seguido em frente sem olhar para trás. Quando finalmente reencontrou sua família, no fim daquele mesmo dia, sob o céu já ficando laranja, Simeão contou a história inteira — não só sobre a cura, mas sobre aquele momento em que escolheu parar no meio do caminho, dar meia-volta e agradecer.