Era uma vez uma vila pequenina no alto de um morro, onde as casas tinham telhados vermelhos e todas as ruas subiam até uma praça com uma torre de sino. Nessa vila morava Ana, uma menina de olhos atentos que gostava de mistérios mais do que de doce de leite. Perto da praça ficava a oficina do seu Bartolomeu, o relojoeiro. Era uma sala cheia de tique-taques: relógios de parede, relógios de bolso, relógios em forma de casinha com passarinho dentro. Seu Bartolomeu era velhinho, tinha um bigode branco e um jeito de falar devagar, como se cada palavra fosse um ponteiro andando. Ana visitava a oficina quase todo dia. Uma tarde, o relojoeiro lhe deu um papelzinho dobrado, amarelado pelo tempo. — Quando eu era menino, escondi aqui na vila uma coisa muito especial — ele disse. — Este é o mapa. Ana desdobrou o papel. Não tinha desenho nenhum. Só uma frase escrita com letra caprichada: O tesouro dorme onde a sombra do sino encosta no passarinho de pedra. — Passarinho de pedra? — perguntou Ana. Mas seu Bartolomeu só sorriu e voltou a consertar um relógio. Ana saiu correndo. Procurou passarinhos de pedra pela vila inteira e achou três: um no chafariz, um no portão da igreja e um, pequenininho, entalhado no pé de um banco da praça. Olhou embaixo do chafariz. Nada. Olhou atrás do portão. Nada. Cavou um pouquinho de terra perto do banco, com uma colher. Nada, só uma minhoca espantada. — Esse tesouro não existe! — ela resmungou, sentada no chão, com as mãos sujas de terra. Então Ana leu a frase de novo, mais devagar. Onde a sombra do sino encosta. Ela olhou para a torre. Olhou para o chão. A sombra da torre estava esticada para o outro lado da praça, bem longe do banco. E Ana teve uma ideia. Sombra anda. Ela anda junto com o sol, igualzinho a um ponteiro de relógio. Talvez não fosse para procurar. Talvez fosse para esperar. Ana sentou no banco do passarinho de pedra. E esperou. Esperar era difícil. As crianças passavam correndo, chamando para brincar de pique. O cheiro de bolo saía da padaria. Uma borboleta amarela pousou no joelho dela e foi embora. A sombra da torre se mexia tão devagar que parecia parada. Ana bocejou, balançou as pernas, contou as pedras da calçada. Duas vezes quis levantar e ir embora. Duas vezes ficou. Pouco a pouco, ela começou a reparar em coisas que nunca tinha visto. O jeito como a luz ficava dourada nas paredes. O pombo que sempre bebia água no mesmo cantinho do chafariz. O assobio do vento no telhado da torre. E a sombra, bem devagarzinho, girando pela praça como um ponteiro gigante. O sol foi descendo. O céu ficou cor de laranja. E a sombra do sino, comprida e fininha, foi chegando perto do banco... mais perto... mais perto... Até que encostou, bem certinho, no passarinho de pedra. Ana prendeu a respiração. Bem onde a sombra tocava, percebeu que uma das pedras do pé do banco tinha um risquinho em volta. Ela empurrou com o dedo. A pedra se mexeu. Atrás dela havia um buraquinho, e dentro do buraquinho, uma caixinha de lata. Dentro da caixinha de lata havia uma caixinha de música. Quando Ana girou a manivela, saiu uma melodia doce, um pouco desafinada, que parecia uma canção de ninar. Junto dela havia um bilhete: Meu primeiro trabalho de relojoeiro. Para quem soube esperar. Ana correu até a oficina, com a caixinha apertada contra o peito. Seu Bartolomeu estava fechando a janela. — Achei! — ela disse, sem fôlego. — Mas só achei quando parei de correr. O relojoeiro deu uma risada baixinha, daquelas que balançam o bigode. — Eu também demorei para descobrir — ele contou. — Quando era menino, fiquei uma semana inteira sentado naquele banco, todas as tardes, esperando a sombra chegar no lugar certo para esconder a caixa. Naquela noite, deitada na cama, Ana girou a manivela da caixinha de música mais uma vez. A melodia encheu o quarto, devagar, como a sombra que anda pela praça. E Ana dormiu antes de a música acabar.